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手机。
一连串的问题像
掉的毛线塞满脑袋，生拉硬拽也扯不出一个线
。
季云
什么时候录
了他的面容锁？什么时候拍的照片？又是什么时候设成了屏保？季云定八点的闹钟是要做什么？
他站起来最后望了一眼手术室的灯，转身离开了医院。
比赛场地设在城市街角的一个中型音乐厅，一位乞丐歪坐在
旧的暗红毛毯上，衣衫褴褛满是污垢，一双闪着光的眼睛在黝黑的脸上引
注目。他身上看不出半分拮据的窘迫，反而有种超出物质的满足，仿佛在享受只有他自己才能理解的宁静。
他不是乞丐，他是城市的哲学家。
肖誉一夜未眠，一夜没换衣服，身上散着烟熏火燎的刺激气味，裤脚有两个焦黑的
，浅色上衣灰扑扑的，两眼无，像被抽掉灵魂的行尸走
。他从乞丐身边经过时，很难分辨谁更加需要帮助。可唯独他身后的琴盒油光锃亮，
净得没有一个指纹。
他不是乐手，他是城市的边缘。
递
参赛证，确认身份，签到，到后台候场，肖誉沉默地准备好一切。
“咦惹，这谁啊，脏死了，来逃难的吧？”
“嗤，这儿可没有剩饭给他。”
“这乞丐怎么混进来的？保安在哪？”
周遭议论四起，英文中间混杂了几句熟悉的母语。肖誉听懂了，没理，找了个角落做演奏前的准备工作。
上场。
台下坐着十位白胡子老，中间夹着金白皮肤的周允诚，那一刻，肖誉恍如回到学校礼堂，环树来选的那一天。
琴弓在拇指和食指间转动两圈，这也是季云演奏前的小习惯，而这个动作，则是当初连通两个灵魂的桥梁。
季云。
脑海里没有任何思维或是记忆的痕迹，路上默背的曲谱也全然忘却。接触到椅子时，他不受控地想靠着椅背，只要能缓解他无所依靠的焦虑，随便什么都好，哪怕坐姿是丑陋的、不合规矩的。
季云。
调整坐姿，架琴，按弦，他拉出了第一个陌生的音符，低沉而喑哑。
季云。
他坐在公园的长椅上，为脚边悠闲觅食的和平鸽演奏，季云枕双手躺在
地上，侧望着他。
他坐在溪边沙地，为潺潺流水和不为他停留的鱼虾演奏，季云裤腿高高挽起，搅动溪水，扰得小鱼四处窜。
“——等我回来咱们就去芬兰看
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